Las Memorias del Camaleón son una serie de pensamientos (propios y ajenos) en voz alta de un cambiante. El motivo de crear este blog es para dar rienda suelta a lenguajes, modos, formas y estilos que en otros medios sería del todo imposible expresar.
Necesito por Esgarracolchas
Necesito follarte urgentemente desobedientemente sin cuidado sin paciencia como a ti te gusta como un cerdo como a ti te gusta. Necesito follarte ver en tu cara como te pones como giran tus rasgos como se dibuja ese cosquilleo que te sale de la barriga y que no tiene nada que ver con mariposas ni toda esa mierda.
Necesito follarte tenerte cerca y follarte con la ausencia de piedad que necesitas, que necesito. Con la violencia justa y con toda la pasión que da la distancia el tiempo que nos separa y el sexo telefónico. Tengo que follarte más tarde te amaré. Tengo que follarte Más tarde te hablaré. Tengo que follarte y sé que te gustará.
Soy anónimo. Vivo una media verdad, vivo en media mentira. Soy Napoleón, recluido en en mi isla sin poder hacer más que mirar el horizonte a la espera de alguna visita. Soy Quasimodo. Amado pero escondido. Rechazado. Soy el bicho raro de la escuela del que todos se avergüenzan de tener como amigo: Soy tu amigo, pero que no me vean contigo, dicen... De verdad que lo intento, pero siempre acabo, por una cosa u otra, metiendo la zarpa. No tengo definición. No existo. No soy. Pronto dejaré de pensar. Soy humo. Soy prohibido ante los ojos, ante los oídos. Soy nulo al tacto y al olfato. Del gusto, solamente queda mi propio sabor a fantasma. Fantasma encadenado. Sabor a óxido, a tiempo eterno.Cuidado con lo que dices. Cuidado con lo que haces. Piensa antes. Calla después. ¿Quien soy? ¿Qué soy? Un pensamiento. No soy real. ¿Me queda bien la capa de invisibilidad? Soy virus. Mi presencia daña. Mi existencia perjudica. Soy peste. No se habla de mí, puede ser letal. Pronunciar mi nombre puede acarrear daños incalculables de magnitudes astronómicas. Puedo hacer que la luz se vuelva noche. Convertir el verano en un interminable invierno. Soy dueño del efecto mariposa. Soy el hijo bastardo de Memnoch. Estoy realmente irritado conmigo mismo. ¿que coño haces, desgraciado? No tengo otra. Es mi papel. Así lo escribí. Me vengo arriba, me motivo, me olvido, me equivoco, me estrello, me enfado conmigo yo, espero, me sonrojo, me animo, me vengo arriba y vuelta a empezar. Si, justamente así lo escribí. Soy un zoquete, no me acordaba... Es así. También he escrito luz y universo. Oxígeno y lluvia. Astros alineados en formación de ataque para bombardear esta burbuja de hormigón.Y en ese preciso momento, cuando ya nada pueda detenerlo, gritaré. Alzaré la voz bien arriba para que nadie olvide mi nombre. El mundo se parará a contemplar la primavera y vendrán a tocarme y a abrazarme, pues seré real. Escucharán mi voz y yo conoceré la suya, propias y ajenas, pues aquí estaré! Pero ese es otro cuento. Otra historia que, no como esta, todavía no tiene final. Mientras tanto aquí vivo, etéreo. Inexistente. Letal. Torpe. Indefinido.
Muchos han decidido emigrar a lugares menos locos. Han tenido mucha suerte... No te das cuenta y caes en las redes de una vida de carreras, obstáculos, prisas, metas,... Menuda mierda, con perdón. El ser humano tiene la habilidad natural de complicarse la vida, y lo hace muy bien. No tiene suficiente con dos. Necesita infinito. Lo que el cuerpo aguante. Como si su autoestima se valorara en función del estrés a la que la someta.
Vivo en un mudo voraz. Rápido. Urgente. Ya!
No hay tiempo suficiente, todo es para ayer. Hemos caído en la trampa. Gracias a las nuevas tecnologías de al uso y a la rapidez informática (no las que ofrecen un adelanto para el bien de la población), hemos conseguido robar ese tiempo que teníamos que ocupar para tomar un refresco con alguien y perder bien bien la tarde sin prisa contando los últimos acontecimientos, disfrutando del paisaje urbano, gozando del momento, haciéndole el amor a la vida, para meternos en berenjenales todavía más angostos.
Vivo en un mudo voraz. Rápido. Urgente. Ya!
Incluso nos buscamos escusas para convencernos. Escusas que se escuchan e, incomprensiblemente, se creen. He oído decir que así, cuando tienes un momento idílico como el citado (aunque de diez minutos a lo máximo), lo pillas con más ganas. Vete a cagar! Disfrutamos también más con un polvo de cinco minutos cada tres meses porque lo pillas con más ganas? Vamos, no me jodas!
Vivo en un mudo voraz. Rápido. Urgente. Ya!
Hemos perdido el norte. No es que no diferenciemos lo urgente de lo importante. Es que simplemente nos hemos olvidado de lo que es importante priorizando siempre lo que nos resulta urgente. Como lo que urge lo hacemos ya, rápidamente tenemos espacio (que no tiempo) para colocar con calzador alguna tarea nueva urgente que hacer, aunque no venga de dos días. Estamos idiotizados. Gente que en vacaciones no tienen tiempo de ir a la playa. Gente con doscientos amigos virtuales que atender urgentemente en lugar de disfrutar con unos cuantos toda la tarde...
Vivo en un mudo voraz. Rápido. Urgente. Ya!
No tengo tiempo, quizás otro día. Tomamos un café, pero cinco minutos que llego tarde. He venido a verte, pero porque voy de camino a una urgencia y me venía de paso. No me paro que me esperan, la familia bien?, besos, te llamo yo. Hemos aprendido a disfrutar yendo de culo. Nos pone cachondos. Somos nuestros propios amos en un juego sodomizante en el que gozamos complicándonos más la vida. Nos hemos olvidado de lo que es tomártelo con calma. Hemos sucumbido a nuestra dualidad. Ya no sopesamos, ya no valoramos...
Vivo en un mudo voraz. Rápido. Urgente. Ya!
No pretendo volver a la prehistoria, ni mucho menos. Pero por un instante me he apartado del chup chup cotidiano y urbano y he observado. Me he parado y he estado mirando desde la barrera, desde la tribuna. Me he sentado en un banco con los sentidos bien abiertos y no estoy en la vorágine. Toda la tarde, sin prisas, con la calma. Solamente ha faltado una cosa: Has faltado tu. Pero seguramente debes andar ocupado. Debes estar liada...
Creo en el camarero que me pone cerveza sin sonreír
Creo en el dinero Me creo los sueños…mientras duermo Creo en no creer Creo en las llamas de una mirada Creo en la resaca redentora Creo en el alma de los espejos Creo en una hostia a tiempo Creo en echarle huevos Creo en salir huyendo Creo haber pagado errores Creo ser y no estar Sé que quiero creer, no sé en qué Creo en unas siete personas, puede que en seis
No te creo
Creo en unas manos llenas de callos Creo en la pistola que dibuja mi cabeza cuando todo va mal No creo en los tipos con principios Creo en la lascivia que arrastra la serpiente entre la hojarasca
Siempre he creído en nosotros
Creo que todos somos idiotas Creo que dos minutos malos joden todos los buenos Creo que sabía lo que, con certeza, ahora sé Creo no haber dicho toda la verdad Creo no haber dicho todas mis mentiras Creo en el miedo y en el miedo al miedo
Sospecho que crees en mí
Creo en los saludos tibios y en las despedidas ardientes Creo (poco) en la humanidad Creo que el sexo sólo es bueno en exceso Creo que alguien secuestró mi alma y la dejó por imposible
Supones que creo en ti
Creo que el odio crea más cosas que el amor Y creo que el amor es la ausencia de odio Creo que la realidad se está convirtiendo en un mal barrio Creo que creyendo se ahorra cerebro Y creo que quien cree y no termina sabiendo se le puede llamar feliz
"¡Jenny! Se suponía que debías estar desnuda cuando nos encontráramos", dijo la fantástica mujer que estaba al lado mío antes de rodearme con sus brazos. Estaba casi desnuda, con un pareo muy fino y blanco que apenas le cubría la espalda. "Soy Carlin", dijo.
Carlin Ross es la socia de la famosa educadora sexual Betty Dodson. Betty Dodson, por supuesto, es la autora del megabestseller titulado Sex for One, y una consumada gurú del orgasmo y la masturbación desde los 70. Se le puede considerar una de las madres fundadoras del movimiento de liberación sexual femenino. Yo lo haría.
"Venga, desvístete", dijo Carlin como si fuera una de las cosas más normales del mundo. Y la realidad es que si estás ahí para uno de los talleres BodySex de Betty, es lo más normal. La seguí al vestíbulo de la entrada del apartamento de Betty en la Avenida Madison y me quité los pantalones de yoga y la camiseta al mismo tiempo que ella se quitaba su pareo.
Como Carlin iba a saludar a los otros invitados que iban llegando, me metí en la habitación principal y vi un montón de traseros sentados en círculo, cada uno con una toalla encima, un cojín detrás, y una bandeja al lado con una caja de kleenex , un vaso de agua, una botella de aceite de almendras, el Juguete Vaginal de Dodson y el vibrador Mystic Wand.
Cuando estaba decidiendo dónde sentarme, escuché a alguien decir: "Jenny, eres Jenny Block. Nos conocemos". Por un minutó, me entró el pánico. ¿Y si era la típica madre de la asociación de padres y madres del colegio de mi hija? ¿Qué ocurría si no nos caíamos bien?
"Estuve el día que estabas firmado tu libro. En San Francisco. Para Open. En Good Vibrations", dijo ella.
"Oh, claro que sí", dije yo, completamente aliviada. Me abrazó, y me llevó un minuto acordarme de que no llevaba nada encima. Y a esas alturas, ya me parecía completamente normal estar desnuda rodeada de extraños."
Había más mujeres en la habitación, y todas comenzamos a ocupar nuestros sitios. Es un dilema interesante intentar decidir cómo sentarte desnuda en una habitación llena de extraños. ¿Las piernas estiradas? ¿Cómo una rosquilla? ¿Con una rodilla levantada? Antes de que realmente pudiera decidir, Betty entró en la habitación.
Yo estaba un poco conmocionada. A pesar de sus 85 años, entró caminando desnuda como cualquiera de nosotras, y se aposentó sobre su trasero, como si aquel escenario fuera lo más normal del mundo. De hecho, para ella lo era. Aunque últimamente se había dado una pausa, Betty empezó a hacer estos talleres en los años 70.
Betty nos dio la bienvenida y empezó a contarnos su filosofía sobre el sexo, los orgasmos, las vulvas (no vaginas) y los cuerpos (lo que vemos por fuera es la vulva). La vagina es la parte de dentro).
Empezamos por ir en círculo, hablando sobre cómo nos sentíamos con nuestros cuerpos y nuestros orgasmos, y luego pasamos a hacer algunos ejercicios de respiración.
Después de una cuantas horas, hubo un pequeño descanso. Y luego fue el momento, el momento para una charla para una especie de confesionario genital. No hace falta volver a leerlo. Fue exactamente eso que les acabo de decir.
Quizá fue uno de los momentos más importantes de mi vida. Como en otros muchos momentos durante el taller, tenía un sentimiento tribal y ancestral, como si nos hubiéramos reunido en una tienda roja para recibir la sabiduría de una hermana mayor.
Al mismo tiempo, no podía evitar reírme por dentro cuando pensaba qué loco era todo, con todas desnudas mirando entre las piernas de esta famosa octogenaria.
Primero se levantó Betty, y luego una por una nos sentamos junto a ella y estiramos nuestas piernas al mismo tiempo que mirábamos al espejo con Betty y contemplábamos admirados nuestros coños. Betty señalaba algunas de las características y estilos de nuestros coños.
Tengo un coño con aspecto de donut, me dijo, al mismo tiempo que mis rodillas se abrían y se expandían los labios de mi vagina. Un donut, porque tengo unos grande labios externos que remarcan también los labios internos.
"Tu forma es perfecta", me dijo. Estoy casi segura de que me puse roja. Un coño perfecto, según Betty Dodson (La Dodson, como afectuosamente la llama Carlin y como todas comenzamos a llamarla también). "Un coño postmoderno", continuó diciendo. No pude evitar sonreír. "¿Y qué hay sobre el nombre?", preguntó. "¿Tienes algún nombre para tu coño?
"No tengo", le dije
"El coño cremoso".
La Dodson se marchó para seguir pasando revista a otros coños, y me di cuenta de que tenía sensaciones especiales, que no hubiera imaginado antes. Me sentí feliz y segura y, sí, valorada y empoderada también. Que haya otras mujeres mirándote, pero mirándote de verdad, es una experiencia poderosa.
Al día siguiente nos desnudamos y nos pusimos en círculo enseguida.
"El juego es lo más importante cuando eres pequeño," explicó Betty. "Nunca tienes suficiente cuando ya era un adulto.
Y luego Carlin, a la que Betty llama con afecto "mi coño tramposo", comenzó sin más una demostración del movidito método de masturbación de Betty, mientras esta dirigía y comentaba. El método incluye masaje de la vulva, balanceo pélvico, concentración en la respiración, un vibrador para el clítoris y -lo más importante para mí-, el Juguete Vaginal de Betty.
"El cuerpo sabe más que la cabeza", explicó Betty. "Confía en tu cuerpo. Nuestra cabeza está llena de monstruos".
Después de la demostración y de un pequeño ejercicio, llegó el momento para el gran acontecimiento.
Ni siquiera en el momento en el que estábamos en círculo en el centro de la habitación con nuestros vibradores en nuestros coños y con Betty diciéndonos "Más pelvis, follad hacia delante", tuve muy claro que fuera a conseguirlo.
Pero de repente me pareció igualmente imposible y ridículo dejarlo. ¿Cómo podía, cuando iba a estar sentada literalmente frente a los pies de la maestra?
Así que fui a mi toalla. Seguí los pasos. Y cuando había transcurrido algo de tiempo, empecé a escuchar a otras mujeres entrando en la habitación.
Una de esas mujeres era Betty. Me enteré después que era bastante raro que Betty viniera al taller y que hacía dos semana que no venía a una de estas masturbaciones. Me sentí excitadísima ante la posibilidad de formar parte del grupo que la hacía sentirse inspirada.
Contuve cada uno de los orgasmos que me venían, hasta que mi cerebro empezó a funcionar. ¿Estaba teniendo algún tipo de ansiedad performativa? ¿Estaba la autora que escribía un libro sobre el orgasmo femenino siendo incapaz de tener uno en este ambiente tan lleno de implicaciones? ¿Estaba en un punto de no retorno?
Alcé la mano, como me dijeron que hiciera si necesitaba ayuda. Vi a Betty levantarse y me imaginé que me daría el súper-poderoso vibrador Magic Wand, que haría su función. Pero en lugar de eso, Betty Dodson, La Dodson, me folló hasta llegar al orgasmo.
Se sentó al lado mío, puso su mano en mis pechos, y empezó a mover el Juguete Vaginal hacia dentro y fuera de mi coño. Inmediatamente se encendieron las sensaciones. Me dijo que me mantuviera moviendo la pelvis, que respirara, que fluyera.
Puso su puño contra mi perineo y me miró a los ojos. Se reía y me animaba, y las lágrimas empezaron a caer como ocurre a veces justo antes, durante, y/o después de un orgasmo increíble. Me paró cuando iba a arquear la espalda y bloquear la energía de un orgasmo, como soy propensa a hacer.
Y luego, ocurrió.
Betty se quedó conmigo todo el rato, y yo colapsé después de no sé ni cuantos pequeños orgasmos que acabaron en un gran final de los finales.
"Gracias", conseguí decir.
"Buena chica", me dijo, golpeándome el pecho.
Me sentía poderosa y agradecida, como si me acabaran de dar el mejor de los regalos sin la más mínima sensación de tener que pedir perdón ni sentir vergüenza.
El taller acabó con todas dividiéndonos en dos grupos donde cada una masajeaba a las compañeras.
Me sentí imbuida con una energía de la que mi cuerpo estaba hambrienta. Una energía sexual que se podía emplear para cambiar el mundo. Me sentía muy afortunada por haber tenido esta experiencia con unas mujeres verdaderamente increíbles.
Fui al taller porque estoy haciendo una investigación sobre el orgasmo femenino para un nuevo libro. Me fui del taller con la sensación de que me habían mostrado el verdadero secreto del empoderamiento femenino: ser las dueñas de nuestros orgasmos.
Y sí, tuve una barbaridad de orgasmos en cadena. Puede ser que Betty Doson tenga 85, pero tiene razón. Tiene grandes habilidades. "Dame a cualquier mujer, de cualquier edad, y lo conseguiré", nos dijo Betty cuando terminó el taller.
Pensaba que ya no venías, Rhett. Gracias por atravesar la pared con esta elegancia. Siempre es un placer compartir un buen trago de whisky contigo. Hielo? ¿Cómo se encuentra Escarlata? Vas notando alguna mejoría en ella de su adicción en ese centro? Fue una putada lo de la fiesta en Tara. No tenía que acabar así. Eres un buen hombre, y la gente todavía sospecha de tu honestidad. Con lo que has tragado por ella. Siempre has estado infinitamente enamorado, reconocelo. Aunque te la jugara una y otra vez. Debe ser terrible que jueguen contigo al gato y al ratón constantemente. He de confesarte que tengo un doble sentimiento por ti. Uno es de pena, porque se que estás atrapado en ese amor y me da rabia pensar lo que has llegado a sufrir. Pero por otra parte admiro tu compostura y tu frialdad: "Francamente querida, eso no me incumbe". ¿O era, "Realmente, querida, me importa un bledo"? Jajajajajajajajaja. Fué buenísimo!! Se que no tuviste más remedio que hacerlo y que te dolió mucho decirlo. Pero te aseguro que a muchos nos hubiera sentado muy bien actuar así alguna vez. Menudo crack! Yo, de mayor, quiero ser como tú!!! Jajajajajaja............ Una bonita historia de amor, la vuestra. Por suerte todo quedó en una anécdota y ahora mira: inseparables. Más whisky? En esa época Escarlata era muy caprichosa y en cuanto algo se le metía en la cabeza, no existía nada más en su mundo, ni siquiera tu. Menudas borracheras esas épocas recordando amores, verdad? Amándolas, odiándolas, volviéndolas a amar...Evidentemente, ya sabías que se le pasaría y para entonces volvería a prestarte atención. No te sentías como un abrigo de temporada? No me extraña que te volvieras a alistar. En fin... Por ellas!! Llena los vasos, voy a mear. Anoche quería ponerme una película de esas que tu ya sabes que me rechiflan y caí en una injusticia. Normalmente se suele catalogar las películas, entre otros criterios, en pelis para ver por la tarde, después de comer, o por la noche en el sofá de casa con la tranquilidad que requiere el momento. He intentado verla, tío, de verdad. Pero es que es larga de cojones. Mira que soy de los que piensan que una peli como la tuya no se puede degradar a sesión de tarde, pero es que es imposible verla de noche. Por suerte, alguna, tengo el privilegio de tu compañía desde que la vi por primera vez. Me tienes que seguir contando muchas cosas, querido Rhett. Lo del prostíbulo que comprasteis Ashley y tú, el traspaso de Doce Robles, además de cómo seguir tratando a las personas con tanta elegancia, chulería, paciencia y amor encubierto. Pero eso será otro día, se te hace tarde y has de volver con ellos. Vuelve pronto, mi querido y viejo fantasma.
Nueve! No, cuatro. Joder. Nunca conseguiré entender este juego de los chinos. Yo no se para que coño apuesto siempre por el nueve en nada. Nunca me ha dado suerte. Hoy está nublado. Creo que el día va a ser plomizo. De aquellos en los que sabes que todo te va a joder el día y ya te levantas rallado. Las nueve de la mañana y me ha caído el primer chaparrón montando en bici. Me cago en la puta, voy a llegar perdido al curro. No se si llamarla. Se que si la llamo me alegrará el día durante ese momento y podré tener, por un instante un rato de paz. Que coño, si estoy enfadado con ella también (aunque confieso que no se muy bien porqué. Es muy complicada). A la mierda, que llame ella. Prefiero seguir cabreado todo el puto día. Nueve! Dos.. Su puta madre Estoy fundido. No hay manera. Todo está realmente negro aquí: Los viejos mal, el curro mal, mi chica mal, mi vida mal....Mi puta vida mal.Creo que me voy a hacer un porro. Me sentará bien para hacer pasar diez minutos entretenido. Diez menos. No creas que estoy depre. Estoy de putísima madre! Mírame. Estoy en éxtasis. Lo que ocurre es que estoy hasta los huevos de que nada se conjugue para que ruede todo bien y poder estar tranquilo durante una puta temporada. Que es agotador. Que estoy harto ya. Que cuando no es una cosa es la otra. Joder, no llama. Vale, le envío un whatsapp y listo. Un beso? Un poema? una canción? Ok, Una canción. Nueve! Cinco. Bufffffff.... Me estoy encendiendo...... Porqué todo el mundo me mira? Se debe notar el efecto del porro ya. Bueno, creo que debería hacer un pensamiento y moverme de aquí. Menos mal que en el curro puedo dedicar tiempo a hacer otras cosas que me entretienen. Aunque siempre acaban focalizadas en Marta, o en Sara, en Tamara o en Lucía. Y es que cada equis tiempo me sale una futura ex mujer de Travis. No me sale nada. Demasiada cerveza y porros anoche. Tengo la mente como el día: Gris. Ayer no quería salir, joder! Ya soy 50 euros más pobre y ocho petas más tonto. Lo cierto es que se estaba de puta madre anoche en el chiringuito. había música buena en directo y eso siempre es un gusto y todo un privilegio. Casi seguro que no vendrá. Me ha respondido como siempre me responde en whatsapp. Es como si yo hablara de la diferencia entre el cubismo analítico y el cubismo sintético, y ella del teorema del mono infinito. Que coño le pasará por la cabeza que no acabo de comprender? Creo que le pusieron demasiados cables. Miro en Google "Trucos para ganar a los chinos", a ver si me aclara algo. Hora de comer. No tengo hambre. Demasiado tiempo al mediodía para pensar en que no hacer. Hostia puta, el de los chinos sigue haciendo el agosto a costa de los guiris y algún capullo como yo. No pares. Sigue. Sigue sin mirar y sin mirarle a los ojos a ver si le encuentras la trampa...... Cinco. No, tres. Vete a la mierda! Tenía que haber dicho nueve, joder! Hoy no es mi día. Hoy todo es gris. Me voy a fumar otro porro, a ver si como algo. Son ya las cinco de la tarde. Me he tirado el puto café por encima y he tenido bronca al mediodía con mi socio, con mi ex mujer y con una amiga. No está mal... les pasa por cruzarse en mi camino justamente hoy. Que coño les pasa a todo el mundo? Ya entiendo porque siempre pierdo a los chinos. Me lo ha explicado Marco. Menuda mierda de día. A ver si termina de una puta vez porque me estoy poniendo malo. Música. Hoy Cohen puede ser un gran aliado. Quizás algo de Patti Smith o Nico con la Velvet Underground si me pongo muy paranoico. ¿Salgo esta noche? No me apetece, pero me iría bien para apagar mi cerebro de una puta vez. ¿La invito a un vino en mi casa?Joder, parece que siempre esté forzando el encuentro. No, que lo haga ella. Mejor lo llamo a él, me apetece charlar, aunque será como remover la mierda y regocijarme en ella. A ellos no, que no quiero liarme.También puedo quedarme en casa viendo alguna peli que termine de rematar este día de los cojones: Dias de vino y rosas, Sunset Voulebard... En busca de la felicidad es apropiada, pero busco algún clásico, Las uvas de la ira o algo así. Mientras tanto, voy a seguir aquí, escondido detrás de mi, esperando a que venga... o no. Tres. Ninguna. No gano ni contra mi mismo...
"Estoy alarmado. En la escuela ya no se pasa ni metodología pura ni mito particular alguno. Me encanta viajar en coche con el loro a tope, fumando petas. Pensaba que no iban a darme el visado, por el SIDA que te dije, pero en Nueva York, maté cerdos y fue Gregory Pep. Lo Jaume Ray buscando hormonas en los huevos de Gary Cooper.
Soy guapo y prota de toda mi obra, lo hace y lo canta todo que te sales! Yo también fui alumno de García Sevilla. Encontramos las voces azul cielo en la calle Valencia, rollo piscina, rollo pez. Ció si que se lo monta bien colgada del palo, del palo eléctrico. Mariona está celosa y mueve el culo al andar.
Oye, mira si ha arribat el Simon haciendose una paja por mi. La lívido me llega hasta la frontera de la Jonquera. Veo reyes en el agua. Veo el seis. El seis de picas. También juega la sota, tengo un trio bien jodido. Treinta y seis amigos desaparecidos, el talego y el desprecio del hombre como Dios manda.
De prestado que quieres? Mendigo del visto bueno de los amigos. Pero soy vago, atáxico y algo indisciplinado. Hago canciones preciosas que no sé cantar. Siempre me pierdo y confundo la letra. Además, sé que no se me entiende y que la culpa no es solo de mi piñata, no. Mis canciones son como yo.
Buscas un signo o algo en el cielo que te diga donde estan los amigos estrellados? Los que están vivos y los que estan muertos.
Yo quiero un stratocaster joder! Es cuestion de espiritu, sabes? Las canciones nacen de la bola de la libertad. Y aunque nadie escriba canciones para nadie, yo te tengo en mi corazón.
Ya no se me levanta. Ya no me dejan tomar lo que quiero.
Llamo a Bcn a casa de Joan, no me contesta. Donde coño estarán? Y nuestro pacto loco? Gracias, pero no tengo fuerzas para cambiar de vida.
Demasiado cobarde. Temo a la muerte para ser un suicida. Demasiado curioso de lo que será. De todo lo que nos puede pasar.
Imposible desesperar esperando. Forma parte de nuestra vida. Somos espera en continuo movimiento. Nos pasamos las horas, los días, los meses esperando. Nos pasamos los años, la vida entera esperando.
Esperando el autobús, esperando en la cola del cine, que nos toque turno en el mercado o en la peluquería, esperando a que nos de la hora de terminar de trabajar o que empiece el fin de semana. Incluso existen salas destinadas a eso!!
No comprendo porqué nos molesta tanto las esperas si hemos nacido para este fin. Tenemos que hacer auténticos esfuerzos y ejercicios de concentración y contención para no perder los estribos mientras las horas pasan en la cola del banco, que se nos pase el dolor de cabeza o que llegue la hora de la cita tan deseada.
Creo que hemos tenido que inventar nuestro día a día con trabajo, estudios, cafés, charlas o lecturas para ocupar el tiempo que nos pasamos esperando. Yo, por ejemplo, ahora mismo, estoy escribiendo esto para que el tiempo pase mientras espero a que llegue algo o alguien. Podría estar jugando una partida de mus, sacarme una carrera, leerme el Quijote en diagonal o empollarme el listin telefónico de Chau Phu (Vietnam). Así, cuando alguien me pregunta que estoy haciendo, haga lo que haga, mi respuesta siempre es la misma: Esperando
Hay quien espera coger su tren, o un golpe de suerte. Otros sencillamente esperan que pase algo, como que caiga una estrella fugaz o que alguien se de una torta con ese adoquín mal puesto.
¿Falta mucho para comer? ¿Falta mucho para llegar? ¿Te falta mucho para acabar del baño?... Hay esperas impacientes que trastocan el talante y son capaces de transformar a la persona más paciente en un auténtico cancerbero. Existen otras que son mucho más pacientes, como el que espera tenerun hijo (seguramente sea un hijo, no un calamar), o el que espera inevitablemente a la Dama de Negro.
A veces no tenemos suficiente en estar esperando lo que estamos esperando, que encima te obligan a hacerlo: "Aguarda un momento, por favor". Tócate los bolos! Como si no tuviéramos nada más que esperar!
En fin. Voy a ir terminando este escrito pues la falta de sinónimos de "espera" me hace reiterativo. No sin antes desear que, mientras esperas, querido lector, esto te haya servido para ocupar tu espacio entre espera y espera.
Yo, por mi parte, voy a matar el tiempo trabajando mientras espero que me den las ocho y llegue ella.
No se si es más placentero recibir un regalo o darlo.
Creemos que escoger un regalo es de los asuntos más complicados a los que nos podemos enfrentar. Incluso, a veces, resulta más fácil hacer la declaración de la renta. Nos pasamos horas, incluso días intentando averiguar que es lo que le puede gustar a la persona a la que le debes hacer el presente. Preguntas a los amigos (tuyos y suyos), a la familia, a gente que no conoce de nada a la persona en cuestión.... Pero nada, no acabamos de dar con lo que nos gustaría regalar. Si, lo que nos gustaría regalar y no lo que le gustaría recibir a quien hay que ofrecer el agasajo en cuestión. Porque, no nos equivoquemos: resulta más placentero tener la satisfacción de que has dado en el clavo, que recibir cualquier obsequio. Aunque a nadie le amarga un dulce...... Por regla general, creemos que a la otra persona le gustará porque a nosotros nos gusta lo que hemos comprado y así, cuanto más ostentoso sea, mucho mejor: "Un fin de semana de deportes de aventura con bajada de rafting, puenting, caída libre y parapente con posibilidad de dormir en una tienda de campaña en medio del punto más alejado del centro del universo ". Vamos, que con un poco de suerte, sale vivo de esta........
Por otra parte, están los que, o bien por agotamiento de tanto pensar, por dejarlo para el último momento o porque se la rempamplimfla que regalar, acaban comprando en el Bazar chino de turno cualquier complemento decorativo para adornar la casa tipo Gato de la suerte o fuente zen que se escacharra a los tres días en el mejor de los casos o te provocan un cortocircuito en el peor. Por suerte para la seguridad de la comunidad, suele acabar en la caja de nuevo y guardado en el lugar más recóndito de la casa en cuanto se van los invitados.
Después existen los regalos regalados. Feo, muy feo..........
En mi caso dos veces me ha pasado: la primera fue cuando me casé. Una persona que apenas conocía, se plantó con un dibujo de dudoso gusto hecho a carbón enmarcado para poderlo colgar vaya usted a saber dónde. "Lo he encargado expresamente para vosotros. A que es bonito?" Al pie del dibujo la rubrica del autor y un texto: Tenerife 97'.......... Joder!!!!! Pero si me casé en el 2001!!!!!! En fin..... A la buhardilla con el gato y la fuente.......
Hace pocos días apareció una persona que aprecio mucho con un regalo verdaderamente bueno por original. Normalmente no se regalan bombones a los hombres ( algo que reivindico ). Lo tomé como un presente por la forma de entregarlo. Aunque después la interpretación fue otra, ya que la confesión de que se lo habían regalado desencantó el pensamiento de que se había tomado la molestia de ir a buscar y escoger tan dulce presente ( aunque creo que si no leo que eran bombones comprados en otra provincia, puede que hubiera colado ). Así que me lo tomé como que quería compartir SU regalo conmigo.
Justamente ayer me contaban que, en ciertos estatus sociales, hay una serie de regalos - digamos protocolarios - que se hacen por ejemplo a las esposas cuando acaban de parir. No acabé de encontrarle el que a que un marido agasaje a su mujer unos pendientes u otro abalorio ( generalmente carísimo ) porque haya tenido un hijo. ¿será para recordar el día o el momento, como si se le fuera a olvidar a la parturienta? ¿O quizás para agradecerle que le ha dado un vástago?..... El caso es que ellas, muy propias, aceptan ( como no puede ser de otra forma ), tan jugoso presente.
En fin..... Es difícil esto de los regalos.
Yo ( y ahora hablo a titulo personal ) prefiero los que demuestran un esfuerzo o un sentimiento real. Como algo que has utilizado y ha formado parte de tu vida durante algún tiempo, por ejemplo tu estilográfica, tu bici o incluso tu juego de café. Recibir una carta escrita a mano un buen día en tu buzón (como ya he exigido en algún otro texto anterior), también puede ser algo bonito que ofrecer. Un ramo de flores es una buena opción si el destinatario es varón ( al revés no deja de ser un tópico resolutivo ).
Pero en cualquier caso, lo mejor de un presente, lo que más ilusión hace, es que te lo planten cualquier día del año. Sin necesidad de que sea una fecha especial. Vamos, lo que va siendo............. UN REGALO INESPERADO
Sí, te quiero Barcelona, porque eres una ciudad con personalidad, alma y guapetona. Y porque siempre has estado abierta a la fiesta aun siendo tan trabajadora y responsable.
Barcelona, no te quiero, porque te has vuelto muy cara y expulsas a tu gente. Te quiero cuando creces con pausa y armonía, dejando espacios verdes, y no te quiero cuando te apelotonas en desorden a golpe de evento.
Te quiero cuando visito tus bibliotecas rebosantes, y disfruto de tus artistas en teatros, baretos, museos o calles. Y te odio cuando te da por poner muros, rejas y vallas.
Te quiero cuando te pones retos y sueñas y te ríes de los sueños. No te quiero cuando te pones tan presumida y arrogante, ni cuando te empeñas desaforadamente en escalar todos los rankings.
Te quiero por tu humanidad, tu humedad y tu ambigüedad, por tus deliciosos rincones oscuros y por esos cruces de calle con rampa tan civilizados e iluminados. No te quiero cuando paseo por la Rambla a trompicones y veo nuevos chriringuitos tan feos, inútiles y mastodónticos, quitando sitio a la gente y afeándola con fluorescentes.
Te quiero cuando mezclas gente y regeneras barrios, cuando paseo por tus barrios y los veo vivos y exigentes. Te quiero cuando aireas y encaras los conflictos y no cuando los encierras y los escondes. Cuando te abres al mar y no cuando lo cierras. No te quiero cuando haces una ordenanza absurda, y encima ni siquiera la cumples.
Barcelona, sí, te quiero porque aún eres lo suficientemente pequeña para conocerte y lo bastante grande para poder esquivarte. No te quiero cuando haces autobombo en las banderolas. Te quiero más cuando te discutimos que cundo te adulamos.
Querida ciudad de mis amores y desamores, sanamente contradictoria, espasmódica, abierta y cerrada a la vez, cómoda y acomodada. Vivir contigo es un privilegio sinvivir.
Te quiero y te odio. Pero de momento, aquí me quedo y no me cambio.
